esqueci de tudo que eu gostava e agora eu gosto de mais nada.

M.P.

2010-09-04T12:19:00.000-07:00

Dividendos sentimentais são que nem medidas provisórias,
elas trancam a pauta e você não consegue escrever nada que não seja sobre elas.
então ficam lá, esperando, precisando, clamando por serem votadas.
e essa coisa de ser humano, realmente, me irrita. Ser 'humano' é se sentir impelido a fazer
coisas que seres humanos fazem, mesmo você sabendo que é uma merda fazer.
e fazer é o que separa a potência do ato, certo?
o complicado é que tem certas coisas na vida que não são nem potência, muito menos ato.
uma árvore, por exemplo, é ato de uma semente, e a potência realizada da chuva, sais, u.v.a., u.v.b., amônia, nitrobacters, h2o..., ... . Já tem certas coisas da vida...
tem certas coisas que não tem antes nem depois, elas simplismente aparecem, e parecem que sempre estiveram lá, e não são potência de nada- além de sí mesmas. Por isso, não tem pra onde ir. Essas coisas só ficam esperando pra serem votadas, trancando a pauta de todo o resto que tem na gente, todo o resto que vai pra algum lugar. Mas, sério, eu cofesso que tenho medo de votar sim ou não.. e acho mesmo, também, que não vou pra lugar nenhum.

a poesia prevalece

2010-08-01T20:37:00.000-07:00

Assustado,

Escapou só, o sustenido amargo

Serpenteando entre os ouvidos

Rastejando entre os colares

E puchando forte(!)

o que cada cacho esconde,

o que cada pergunta fura,

E o que cada desejo zombe:

Era a poesia que a boca geme

E que a cada verso, me desmanchava.

E prevalecia sobre a dor da vida

E que por entre os panos era entoada

Pela menina que costura o vento

Que da boca de mel, me desfaz em melaço

Dona dos olhos que no meu firmamento

Me olha no corpo e me treme no laço.

"Eu presto atenção no que eles dizem mas eles não dizem nada"

2010-05-29T05:34:00.000-07:00

Yeah Yeeaaah

Se tudo passa, talvez você passe por aqui
E me faça esquecer tudo que eu vi
Se tudo passa, talvez você passe por aqui
E me faça esquecer.....

acho que não tenho mais idade pra isso.
isso de escrever do que eu não entendo,
as vezes penso em um livro, de título "Oque eu penso sobre as coisas da vida e do mundo"
Mas, auto lá, nem sei do que me toca e nem toco do que me faz.
E nada disso é crise de identidade, conduta, superioridade. Isso é coisa pequena, que meche comigo de forma tão grande, que começo a pensar que a estrutura toda tá errada.
Daí tem-se um quê de realidade, parir um livro no mundo, que propaga erros por aí, falta de respeito com quem lê.
Bem, também não pensaram nisso quando me largaram no mundo, falando por aí; e sei lá se a responsabilidade é da obra ou do criador, sei só é que, as vezes é bem melhor não ser um livro.
Livro, quando não se tem cuidado, se pode abrir de mais, rasgar, sujar. Já à mim...tudo oque sangra e faz doer.. já nem me preocupo com isso. Alma não tem jeito mesmo, se suja, se lava e se rasga. Mas só da pra ver mesmo é quando o alcool passa.

e tudo passa.

uma cabeça, um mundo.

2010-05-17T17:21:00.000-07:00

Me lembrar, mesmo que só um pouco, que eu ainda estou aqui, dentro dessa carcaça de ossos, carne, pedras nas mãos e mãos atadas em pedras.. Porque, em verdade, de nada serve o dito e o feito, o escrito e o lido, se no fundo de cada um, de cada outro, não tem um único rabisco de onde rabisco nenhum, nunca jamais deveria ter saído.

E é daqui:

É complicado, é um mundo, é escuro, desanimado.

É torpe e torto, sem tato e toque e, mesmo assim,

compreende o fato. Que te entende, e te complica,

e os mundos giram desenfreados.

Pois é fato certo, e sempre completo,

Como é um toque sempre ao teu lado

Bang Bang

2010-05-15T12:18:00.000-07:00

Em poucas palavras, em um silêncio total,

Bang bang, I shot you down

E em dois ou três olhares, quase que carnal,

Bang bang, you hit the ground

Um tapa de mágoa, um corte fatal

Bang bang, that awful sound...

E a gente se apega à essa coisa mortal....

Bang bang, I used to shoot you down.

Quando, em verdade, vos digo:

Bang bang, he shot me down

nada mais cruel, nada mais sem sentido,

Bang bang, I hit the ground

que deixar de queimar uma única pedra

Bang bang, that awful sound

se o castelo já não fornece mais abrigo.

Bang bang, my baby shot me down

A vida é bela e o....

2010-04-05T17:13:00.000-07:00

Oooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooohhhh
Oooo ô!
O que acontece é que se a gente para de pensar nas coisas, é que nem... sei lá.
Já parei de pensar faz tanto tempo.
Tem que ter coragem pra fazer isso, isso de pensar.
Sempre e sempre.
E sempre que eu tento pensar nas coisas de novo, parece tudo muito chato e tudo muito nada especial.
E é estranho, porque eu sempre me achei muito especial.
Na verdade, eu me achava O analista, aquele que fica na platéia do mundo, no camarote, olhando lá de cima, nas nuvens. e isso me dava o direito de analisar, rotular,
catalogar.
E foi então, que, não sei porque, não sei como, eu tive que descer de lá de cima e começar a viver. hoje, quem sabe, outro alguém deve já ter me catalogado, analisado, medido, pesado.
E realmente não me importo. Essa coisa de viver é mais difícil que pensar, nossa, bem mais. Pensar não dói, viver sim...e se a gente tenta pensar e viver ao mesmo tempo... tenso, Porque não sei com você, mas comigo, da vontade de gritar.
Sinto que tudo está invadindo o meu espaço, sinto até que a tela do computador está invadindo o meu espaço. Tudo oque é luz e tudo oque é macio, espinhoso, oleoso, tudo assim, vindo pra mim e eu não sei se sigo com eles, se paro, se vou na direção contrária.
Acho que essa coisa de vibrar em outras freqüências já deu, mas ... ah. Sei lá. Daí eu olho aqui pro lado, tem os meus óculos, pego neles, olho pra tela e me sinto na obrigação de escrever. Tipo, porque eu não consigo mais? Isso é um absurdo.to começando a achar que tem algo em mim ocupando o lugar que o assunto a ser escrito deveria estar
Mas essa coisa é tão ruim ou me da tanto medo, que eu não consigo escrever. porque é como sempre acontece, quando se fala, quando se escreve, tudo vai pra profecia do mundo.
E apesar de o mundo ser bão, Sebastião, ele vai escolhendo de uma e uma, de duas em duas, as suas profecias e jogando na minha testa, parece que ele pega o 4 de paus, da uma lambida e cola na minha cara, gritando TRUCO LADRÃO.
-q
o mundo é assim. Tenso.
Mas eu gosto.
Tem uma música que fala alguma coisa e depois tem tipo um backing vocal dizendo “but i like it”. Não tem?
De vez em sempre eu ouço inside my head alguma música que fica gritando I DON’T CARE, acho que é do green day, mas não lembro direito qual é.
Talvez uma que tem uma moça de cabelos vermelhos, branca, daí o vocalista do green day parece que briga com a mãe e sai de casa e encontra essa dos cabelos vermelhos, que está vivendo numa comunidade punk estranha que fica na estrada sob um viaduto (?), daí britânicos, daí eles tão no supermercado punk onde rola uma porrada no estacionamento e daí o Billy joe Armstrong começa a tomar porrada, e corta pra uma cena do quarto da mina bebendo e pulando na cama e rola um “I DONT CARE, que, puta que pariu, da vontade de realmente don’t care’ar-se pra tudo e todos”.
É quase, disse quase, como quando a Natasha do capital vê que o mundo vai acabar e ela só quer dançar. E quando o mundo vai acabar, porque o paraíso não pode ser um comprimido? Acho digno.

Sobre o tempo e sobre clichês

2010-01-07T19:20:00.001-08:00

Sabe, o tempo não para. Isso é um clichê.

E sobre eles, o são, pois são oque hão e hão de ser sempre essa coisa sólida-mesmo-, coisa que não se dissolve no ar; uma verdade que é repetida geração-a-geração. Os clichês são. E hão de ser sempre. E como tal, tal que é também, e há de ser sempre, esse tal alguém; o tempo, que não ganhará uma letra maiúscula, minha agressão pessoal. tempo, sempre ganhando tudo, no meu texto mando eu; e progredindo vou, quem sabe um dia, mando na vida minha. E é aqui, entre letras e pontos, que lhe pûno com a humilhação. É aqui. E aí.

um verbo, um conectivo, ês e mais és, todos merecem mais respeito que tú, óh tempo libidinoso, grotesco. É fato, tu não passas de um drogado, que não pára, frenético, devora, patético, se arrisca, dialético, e se esconde, modesto.. e quando todos dão as costas, tu se mostra, mais uma vez, frenético. É, celebrando os ditos das gerações, O tempo não pára.

Mas pra mim, você, tempo, é só mais um minúsculo.

2009-12-12T16:13:00.000-08:00

Queria escrever hoje sobre o mundo, sobre sorrisos e cabelos trançados.
Mas é essa coisa de tentar descrever pequenos brilhos eternos, tudo tão difícil.
Vou tomar uma cerveja, trançar sorrisos pelo mundo descabelado; talvez tecer rabiscos de um simples quadro não pintado.
Vou compor idéias. E elas serão absolutas; absolutas no meu mundo-solidão, onde ninguém opina sem concordar e só discorda pelo descordar das violas, espaços, buracos-fiapos.
Partes integrantes de proporções grotescamente infinitesimais de idéias, todas desfiando, estourando, sendo vomitadas de lado pra fora.
Ide todas vós, que só fique um fiapinho de cipó se esticando-coitado, foi sempre ele que segurou todas essas tranças mesmo. É sempre um, que infinitesimalmente, sabe o seu lugar e não descorda.

Lírio

2009-11-30T16:54:00.000-08:00

e quando os lírios perdem suas pétalas
aí entras tu, queimando a flôr.
de uma em uma,
queimando as metas.
e de tudo um pouco, do que lhe resta
é isso. é brilho... é delírio.
é coisa tão de alívio, que só de vício,
que se explica a métrica.

2009-10-18T17:18:00.000-07:00

Existem coisas que consomem tempo
Algumas consomem os penteados
e outras consomem os cabelos
Existem pessoas que não nos levam a sério
existem, ainda, pessoas sérias de mais
Há músicas que tocam o desejo,
há desejos que tocam os lugares
Outros desejos são tão fundos
que nem se deseja por medo ou maldade
E, ainda, há medos que não tem lugares
que é de todo tempo e de todo sono,
de toda posse e de todo dono.
Enfim,
há cabelos que nos despertam desejos
e a desejos que nos tiram do sério
Como quem, de tão terno, não teme
nem o mais profundo mistério.

2009-09-25T19:56:00.001-07:00

Se ela me testa, juro que atesto:
Bato com a boca, beijo, brinco, escondo o jogo.
Assopro no riso, encontro, calo; até jogo limpo.
Mas se ela me arrisca, não há razão que cubra a pista:
Premo, corto, me espirro todo.
Como se espreme o alho, como se chora a cebola,
Como se encontra no balacobaco.
Como se cheira o perfume amargo.

Como, como se fosse tão fácil... tão fácil.

2009-08-28T14:56:00.000-07:00

Em uma das minhas divagações pessoais, entrei em uma crise profunda.
Eis:
O que sobra de um dia ou outro vivido? Será que a lembrança é tudo que nos resta?
Já parou pra pensar que se você simplesmente não lembrar de um dia, é como se ele não tivesse existido?
O que você lembra da semana passada?... Ela realmente fez parte da sua vida e, hoje, ela faz parte de você?... Essas coisas assim, a vida desenfreada; os minutos e pulsares de segundos correndo por entre os dedos.
Então olho pro meu peitoral sarado(!) e vejo uma cicatriz, coisa de dois centímetros, coisa pouca, coisa de criança. E me lembrei de como, brincando de espadinha, com um ferrinho de construção, ganhei a(!) marca de um dia, uma marquinha assim sem importância, e é só olhar pra ela e lembrar de tudo, das cores; das pessoas; e de como eu me senti super adulto com uma cicatriz de corte no peito esquerdo ( que nem as dos caras dos filmes de ação)..eu pousava à frente do espelho e fazia cara de mau, minha mãe dizia " êêê minininho narcisista". todo dia era um fim de tarde e toda tarde era um fim de dia, quando meu pai assoviava pela vila militar, e eu tinha que tomar minha sopa e ir pra cama. Enfim, lembranças, e só as são por deixarem marcas.
Desde então, comecei a marcar tudo, ainda na sexta série, escrevi na cabeceira da cama uma mensagem para o “eu do futuro”.. Lembro bem, a idéia era escrever uma equação, mas era difícil riscar a madeira, certinho; usei a estrelinha da boina, usei também algumas letras garrafais, acabou que não deu espaço para o todo e, da parte, ficou um “X+2”, seguido de um “para mim”. Acho que se não fosse esse dia, talvez não eu não lembrasse da exata sensação de dúvida do amanhã ou como as canetas ficavam exatamente colocadas dentro de um potinho azul, embaixo da prateleira vermelha que, por sua vez, ficava perto da cama. E por aí vai, acabei me tornando um viciado em marcar o mundo, até cheguei a ponto de amarrar fitinhas coloridas em galhos altos de árvores, é tão bom olhar pra cada fita e lembrar o dia, a cor do céu, o cheiro do toda de cada cor...É bom lembrar, pois é isso que prova que vivemos, isso que prova que aprendemos e , acima de tudo, é isso que nos torna eternos contadores de histórias
;)

Diogo, um cara muito feliz! ;D diz (23:40):

2009-08-24T20:14:00.000-07:00

Aaaaaaaaaaaaaaaah!
uahiuahiuahuia
as pessoas do colégio estão por toda parte
sabe o Danilo-seu-veterano?
Então...
ele é uma dessas pessoas, não sei se ele é do colégio, mas ele é primo de duas pessoas que eram do colégio.
e eu estava andando pelos blogs dessas pessoas (não dos primos dele) e adivinha oque eu achei?!?!?!
http://cartasdeumamigo.blogspot.com/
o blog dele!
=)
daí você pode conhecê-lo mais, sem que ele saiba
parece-me que ele está postando ao menos uma vez a semana .=)

hoje foi tão legal
eu estudei!
e estudei mais um pouquinho
e o dia passou rápido
e eu to me sentindo bem
Apesar de ter chegado no dínatos quase 10 horas, o dia rendeu legal...
e o tempo passo rápido, como quando eu estudava de verdade, nos primeiros semestres Conheci melhor a irmã da menina do bundão de 16 anos,a Tayane. Ela é super legal e espontânea, eu não me sinto legal perto dela, porque ela é bem mais legal que eu. iuahuahiahiuaha
daí eu fico meio sem reação.

e hoje no pão doce, uma mulher me abordou, com seu carrinhos de compras, ela falava - apontado para a capa de uma veja- : esse aqui, ô(!), esse safado, ta preso, abusou mais de 50 mulheres, isso as que prestaram queixa.... Safado, ta preso, safaaaaado! E eu: é verdade, que bom que ele ta preso(u.u).. Ei, tenho que ir, até mais!

Então fui, comparei os preços dos biscoitos (todos muito caros), e como o Kg do Enap é R$ 8.90, não queria gastar mais que 5 reais por uma satisfação alimentícia-vitamínica-protéica-lipopeptídica menor...Andei e rodei mais um pouco, achei uma pamonha, que agora está R$2.50 e (véi!), semestre passado era pouco mais de R$ 1.00
Cabei que comprei uma batata rafous grande, dois todinhos e uma passa tempo sem recheio enriquecido com leite ninho, somando ao todo R$ 7,79.

Fiquei pensando que, caso a gripe suína me pegar, não teria as vitaminas, e os aminoácidos necessário pra sintetizarem meus antígenos, aida bem que aqui em casa tinha um rocambole do almoço =)
ainda*
eee só!, eu acho.

Ah, tem um garoto, que estudou no galois comigo, no 1º/2008, gordinho meio caricato, todo estranho, era bem chatinho, mas era amigo do Lucival e da Thaís, então andava comigo, por tabela....

tenho tentado evitar encontros frontais, deviando o olhar e essas coisas, mas ele me abordou na porta do banheiro.

Ao som de um alarme de carro, que ecoava ao longe:
— acho que é o meu carro. Ei(!), você já estudou no Galois?
— Já...
— Quando?
— No primeiro de dois mil e oito ( e eu olhando nos olhos, fingindo que não o reconhecia)

Então rolou aquele meio segundo de abstração, quando eu disse:
Esse não é o seu carro?, é melhor você ir lá...
Então fui ao banheiro e depois voltei pra minha cabine...

Ahhhhhhhhh
E eu odeio batata rafous
só comprei porque o mundo me convenceu que é gostosa, acabei que dividi com a Tayane, e dei o resto pro Rafael...
Então deu 22:00 e e fui pra casa...

uma pena, tava quase acabando os Termos acessórios da oração :/
Ahaaaaaaaaaaaaa Bibi! sono!
Agora vou dormirrrrr
Dorme bem!
Sonhe voando e voe sonhando.
\o
=*

Obs: faz mó tempão que eu não posto no blog, o mês de agosto ta indo embora e acho que vou colocar isso lá !
Diogo, um cara muito feliz! ;D diz (00:04):
é bom variar; acho que nunca contei como foi meu dia por lá...
Fui!

2009-07-18T16:39:00.000-07:00

Hoje eu pensei ( na verdade eu sonhei) com a possibilidade de não fazer mais parte da vida de algumas pessoas.
Acho que o sonho foi motivado pelo fato da hortênsia ter me chamando ontem pra sinuca: Eram lá quase perto da meia noite, e ela me ligou, desde que eu tinha voltado do cursinho pra pesquisar os horários e pensar no que eu vou fazer nesse semestre, eu tinha ficado com a roupa de sair de casa, em cima da cama, permitindo que os comerciais invadissem meu mundo, sem serem convidados, queria mesmo era ver som e fúria, tinha a esperança de que algo lá me tocasse, do que ficou da mini série, ontem foi “ a vida é tão cheia de som e fúria, e mesmo assim não significa nada”. Então, hortênsia me ligou e eu fui andando até a 102, pensando no som e fúria. Sim, a vida é feita de som, mas fúria(?!), não tem, realmente, espaço pra fúria dentro de mim, existe a melancolia, saudade, solitude; mas fúria? Pra que serve fúria?...Chegando na dois, imaginei o que eles fariam pra disfarçar a minha não aprovação no vestibular, imaginei as caras e bocas que fariam pra me fazer pensar que nada aconteceu, como as pessoas que se julgam bons amigos fazem. Julgar: habilidade de muitos, responsabilidade de poucos; e (d)isso, eu já me cansei. Não consegui perceber as caras e bocas, pareciam indiferentes, como se já esperancem que eu não fosse passar, as vezes parece que as pessoas torcem pra que você continue na fossa com elas, como se o no fundo,ecoasse a voz do subconsciente “ainda bem que ele não passou, posso continuar sendo um fracassado sem passar pelo juízo de valor alheio”...amigo não é quem disfarça e te ajuda a fingir que os problemas não existem, amigo é quem te apóia quando tudo desaba.
Não existe um curso de como ser um bom amigo, acho que isso perpassa as percepções humanas, esses pormenores da vida, parecem que vem com a gente mesmo: Saber quando é a hora de calar, de dar a mão, de ouvir ou de ser ouvido, acho que realmente isso nasce com a gente mesmo...Enfim, essa conclusão não durou mais de 2 min para ser finalizada, e então eu me disse “dê uma chance, pare de ser bossal, seja humilde e entenda que suas verdades, por serem verdades, estão bem aquém do certo, e a sua certeza não tem funcionado até agora, então, entenda e participe. –ok, Diogo interior, positivo e operante. Eu vou para sinuca...”.
Entramos no carro e fomos. Tudo muito igual, como sempre. Entrando na quadra pra estacionar o carro, vi o noriuki, e ao lado dele, de cabeças raspadas e passando mal de tanto beber, deveria ser Pablo e Arthur, todos da minha série do colégio, se formaram comigo e vão se formar na faculdade antes de mim(no curso que eu quero), bem, mérito deles, logo: demérito meu(?)...talvez sim, talvez não.. ainda não parei pra pensar nisso, mas vou. Minto, tenho uma opinião formada a respeito, vagando pelos meandros da minha cabeça, mas falar, palavra por palavra, tornaria toda a tese substancialmente verídica, e não quero ter mais isso pra me incomodar.
Então o carro foi estacionado, fomos até a sinuca. Todo o lugar, que eu freqüentei tantas outras vezes, poderia ser definido como desnecessário; não o lugar físico em si, e sim, o conjunto da obra. Desnecessário por ser exagerado, a música alta de mais, a fumaça sufocante de mais, as roupas agressivas de mais; parecia que todo mundo lá disse antes de sair de casa PQP, SEXTA A NOITE, TENHO QUE SAIR, BEBER PRA CARALHO E FAZER ALGO SUPER DESCOLADO (usar o termo “descolado” não é descolado).Dá-se aí; jovens com caras, cabelos, gestos e palavras agressivas, tendo seus tímpanos agredidos pelos auto falantes descomedidos - e é nessa hora em que eu me pergunto "quê que eu to fazendo aqui?". Se eu me pergunto, eu me respondo:
▬ Não sei, inventa qualquer coisa e vai embora. Você pode ainda caminhar até em casa, no frio da madruga, sempre bom pra pensar na vida.
E voltando pra casa que me deparei com a possibilidade de não fazer mais parte da vida de algumas pessoas. Quanto tempo alguém pode me esperar?... por quanto tempo é possível manter uma amizade artificial?
As pessoas até te esperam, um ou dois semestres; e então, elas percebem mesmo é que você não vem. Quando duas pessoas estão juntas, fazendo escolhas e vivendo juntas, suas atitudes são moldadas umas nas outras, cada ato, cada gesto passa pelo crivo alheio, e a cada escolha que se assemelha a uma atitude companheira, dá-se a forma e a cor, em perfeita harmonia. O que a distância faz? O contraste! ; que pinta alguns quadros, que cativa alguns espectadores, mas mesmo assim, não comunica, não alimenta a alma, enfim. O quadro onde a finalidade é o principal.

"Me abraça?"

2009-07-15T19:40:00.000-07:00

Gosto muito de viver, não tanto como gostaria, mas gosto.(pausa, a pagar as luzes, isso também faz parte de mim). Me sinto muito mais confortável com apenas a luz do computador, é como apagar as periferias das periferias da visão.E quando não tem computador, não tem tv, gosto de apagar a luz só pra sentir melhor oque me toca, saborear com gosto, sentir o desgosto, apenas isso, sem interrupções visuais...posso viver muito bem às cegas, tudo isso dentro de quatro paredes e bons travesseiros. Dia 17, próximo, vou saber se passei na unb, e isso realmente me assunta, porque eu sei que, se passar, não vou poder culpar o cursinho pelos meus fracassos pessoais, aquela velha desculpa “ah, vestibular é isso mesmo” não poderá mais ser usada.E oque me restará? Me restará apenas o usar.De tudo e de todas as coisas que me couberem, me que cativarem, que me olharem, usarei tudo ao meu favor, aliás, é pra isso que serve a arte, o artifício, o usar.
É aquela questão que eu já tinha comentado (não aqui) sobre a finalidade.
A finalidade não existe, ela é apenas um quê ilusório, uma luz no fim infindo do túnel, que só está lá com o único objetivo de nos fazer seguir, de nos fazer mudar, de nos fazer andar, e como afirma e regurgita o filósofo, é de escolhas que se faz a vida. Escolhas? onde?... ora-bolas, enquanto nos dirigimos à luz, fazemos infinitas escolhas, a luz só está lá pra nos fazer escolher, pra nos fazer existir.E oque é a luz? Ela boa ? ela é ruim?....qual a finalidade da caminha em direção à ela?.... E se eu souber, isso vai fazer alguma diferença na minha caminhada?...Fato é que não. A luz só está lá pra nos fazer mudar, assim como a fome move revoluções, as finalidades movem as vidas de todos nós... só que a fome, você sente, a finalidade, que muitas vezes parece ser tão sólida, vire e meche se desmancha no ar.
A finalidade não existe...Mas porque eu comecei a falar sobre isso?... não me lembro. Não vou reler o texto pra corrigir erros ortográficos, repetições ou coisas que a valham...Pierrot!
O pierrot apaixonado chora pelo amor da columbiiiina, e sua sina é chorar a ilusão em vão, em vão!!!(é a música da vez)
Adoro o refrão, não pela letra, mas sim pela batida. Envolve, convence, e chora, pierrot!, chora, pierrot.
Chora-Laaaaaaaaaaiaaaaa laaaaiaaaalaiiaaaa-
Chora!!!!
Falando nisso, a minha incapacidade de chorar realmente me incomoda.
Minha vida é legal, mesmo, mas eu tenho certeza que alguém lá em cima anda me zuando, e as vezes, quando me sacaneam mesmo, coisas dignas de lágrimas, elas simplesmente não vêem...Já pensei que sou forte de mais, ou que não tenho maturidade pra enteder os reais motivos de lágrimas escorrendo pelo rosto, ou que só ando reclamando sem motivo. Porém, de uns tempos pra cá... á sei lá... começo a pensar nisso sou invadido por
“Tengo que confesarte ahora
nunca creí en la felicidad
a veces algo se le parece
pero es pura casualidad”
Então eu me pergunto “ porque???”... eu sou um bom cristão, ta!, eu não vou à missa, não me confesso e não pago o dízimo... mas não faço mal a ninguém, não jogo lixo no chão, respeito meus pais e tento entender sempre os outros, tento entender (aceitar já está além da minha evolução espiritual). E tem gente ainda que fala que eu sou especial...por várias coisas, mas prefiro não acreditar nisso, ego faz mal, ficar em casa durante muito tempo faz mal. E quando me vem a palavra especial, sou tomado por “Yo te quiero con limón y sal,”
Realmente estou ficando preocupado com isso, parece mesmo que te quero... Mas falar nisso me entristece... Eu menti, não vou parar com tudo por causa da tristeza, é melhor que viver uma vida indiferente.E isso serviria muito bem se, no mundo, só eu tivesse sentimentos, mas não é assim que funciona...As pessoas também sentem, o problema é que você pensa nisso de mais, e não tem como eu te dizer pra se preocupar mais com você, se nem eu me preocupo comigo mesmo. Já disse que não me importo com no que vai dar, só me importo no que nós podemos fazer até isso, e por isso que eu queria que você entendesse a questão da finalidade. Não sei se ficou claro, não reli, nem vou.
Mas se você não entender, é só ler nos meus olhos depois, já que isso você faz tão bem.

2009-07-11T08:28:00.001-07:00

Pessoas que amam viajar, pessoas que viajam amando. Pessoas que sempre tem o que contar a quem vive sonhando.

Legenda

2009-07-02T19:11:00.000-07:00

E se a vida fosse um filme, em cada soluço afogado, estaria lá, de canto a canto, de lado a lado; a legenda fria e centralizada:

Por cima das lentes,

Por entre as curvas do ouvido.
Rastejando tão só, e tão perspicaz.
Que a cada gesto, até distraído,
És tu mesmo quem me desfaz

És tu quem interpreta e me da sentido
E sem isso, seria apenas um algo a mais.
De um universo morto em delírios
Pois é de sentido que a vida se faz.

2009-05-01T22:31:00.001-07:00

TUDO, menos coisas eternas.

Amor
Ódio
Punição.

Nada disso pode ser eterno

Eterno aqui, só a alma.E essa, por mais contraditório que possa ser, vive mudando.Muda se punindo, muda odiando, e com um pouco de sorte, muda até amando.

2009-04-26T23:30:00.000-07:00

Contornei teu corpo com a minha forma
E é calor, é delirante
E é tão certo, que de certa forma
És tu o querer, sou eu o instante.

Sou o momento de cada curva
De cada grito que lhe arranco inflame
Pois é ao fogo que nos convertemos
Ao infinito de infinitos instantes

Amo-te mais,
a cada gesto: Preciso. Sincero.
É o destino que pra ti confesso.

Amo-te no calor da tua alma
E de tudo, um pouco, és meu universo.
Por ti seria mais uma chama, por ti sou o fogo de mil infernos!

Testado

2009-04-15T05:26:00.000-07:00

Cachos

2009-03-29T07:05:00.000-07:00

E o canto pede à prosa
Que cante com encanto
Que faça dos seus prantos
Um simples-belo som

E quantos dos teus laços
São gingados de moçura
Estes cabelos cachos
Que me enrolam de ternura

A viola pede passagem
E me liberto dos teus tratos
Lindo é ser selvagem

Dois quartetos e tercetos
E os amassos nos teus cachos
Hão de ser mais que cabelos

Droga de Soneto

2009-03-14T05:09:00.000-07:00

Carlota, mulher vermelho carmim
Fina flôr que se esconde no mato
lábios escarlate como a maçã do pecado
Me arde a garganta, me prende no ato

Traga a todos em teus baseados
E continuo usando, desesperado
Enrola teus meninos na seda dos trapos
Fumaça danada, da paz dos amados

Desfila.Passa.Agradece e traga
Torna e entorna dos cabelos á brasa
Mais que uma amante, uma vida regrada

Dama inocente da saia rodada
Me gira no verbo do conto de fadas
Sensata, moderna, menina ousada

C://Meus Sentimentos/"...................."

2009-02-12T06:12:00.000-08:00

Engraçado como algumas pessoas são extremamente impulsionadas pela falta de impulso. Engraçado também, como essas pessoas tendem a se arrepender dos mal calculados passos, quando esses passos são tão descontrolados que não representam o ser que os detêm e sim representam os sentimentos do ser.
Tudo se resume a causa-e-efeito. Tédio->Motivação (deturpada)->Ato Falho->Crise de Consciência->Arrependimento
E é no arrependimento que eu queria chegar.
De você, não quero cobrar maturidade pra entender isso, pois então, vou pedir que aceite mais esta.Você, que já aceitou tantas coisas na vida, não deve ter dificuldades pra aceitar essa também....E se você não mudar, não vai ser essa a ultima...
Eu, Diogo, não invisto em mercados voláteis, não tenho espírito aventureiro o bastante para me dar com a dúvida do arrependimento.Eu até aceitaria a dúvida do abandono, a dúvida do má satisfação, até mesmo a dúvida do conhecimento sobre quem é você...
Não é possível esperar nada disso.Não da pra entender nada disso.Eu não aposto no nada.Não sei multiplicar por zero.Não somo números negativos na minha vida.
Mas ao contrário de tudo o que eu espero, você não me surpreende em nada.Posso te decifrar num olhar e saber o que vai falar no outro.E nas dúvidas que me encantam, você já mostrou o pior dos resultados.O "pior", no meu juízo de valor, que é relativo:Sim sim sim, e daí, meu mundo, meus valores.E quando eu falo de mim é sempre assim:Eu e mais ninguém.
Aquilo de ontem, foi mais um dos seus atos falhos, causado pelo tédio que é o verão de Brasília, e vou fazer um favor a você:Vou evitar arrependimentos.

2009-01-23T17:01:00.000-08:00

Por um pouco menos, foi descaso. Por um pouco mais, seria amor. Mas afinal, quem mensura os pequenos frascos? São os mortos de mistério? São os loucos por saudade...Como se houvesse pouca coisa nesta vida que comprasse piedade. Eu compro compaixão. Compro. Compro, até mesmo, os melhores perfumes. E se não houver quem os venda, compro as mais belas rosas e os mais eternos fixadores...Faço tudo por ser pouco, tenho pouco por ser louco. Sou louco por um pouco menos. Por um pouco mais seria gênio.

MR8

2009-01-03T18:41:00.000-08:00

Amor, raiva, revolução.São coisas que alimentam a vitória, são eternas.Já a coragem é passageira, por isso que não temos revoluções em todo mês de outubro.
Tenho tentando encontrar as minhas coragens.Às vezes é a raiva e quase sempre há falta do outro, mesmo assim eu me consolo.Sou como o golpista de abril, que tem ao seu lado um grande cesto de lençóis, tantas vezes verde-amarelos, tantas outras com bolinhas vermelhas.E me pergunto se, assim como o golpista, me visto de verde-amarelo e me calo de vermelho-sangue.
Me pergunto se assim como o revolucionário, tirei o amor da bandeira e deixei o positivismo da minha época consumir o pouco de raiva que me dava forças.
Quem dera o fogo viesse e queimasse todos os palmares verde-amarelos, pois, pra onde quer que eu olhe, os lençóis são os mesmos, o que mudam são os cestos e os sonetos.
-Às armas!
Não, quem vos fala são as raivas.

Quando o mundo acabar

2008-12-16T20:20:00.000-08:00

Quando o mundo acabar, fico me perguntando se seria sagaz o bastante para viver na nova ordem mundial, se existir conceito de mundo, ou de ordem.Ou será que os conceitos são mesmo inerentes ao ser humano? Como, por exemplo: ordem, bem ou mal, justo e injusto, etc...Natural não devem ser, até porque, os tais gregos demoraram muito tempo e quimaram muitos matos pra chegarem nesses postulados, leis e conjecturas.Será que é tão difícil assim criar algo simples como um conceito.Ou seria o conceito a ecênsia da complexidade, por ser conceito, qualquer imprecisão ou omição, siginifica, diretamente, um grande organograma de erros proprapados. Acho que eu posso fazer tudo de novo. Ou não. Não.

2008-11-25T00:23:00.001-08:00

Sem batidas fortes, nesses tempos, tudo o que eu quero é o levar das cordas, o cavalgar das melodias, e talvez, um pouco da sombra de um bom coração. E se for tão melodioso a ponto se der impossível, que seja impossível, mas seja.

2008-10-30T19:21:00.001-07:00

Hoje matei as 3 ultimas horas de estudo do dia e voltei mais cedo pra casa, já escurecendo, resolvi entrar na igreja.Como eles tiraram a capelinha que tinha lá? Tiraram os bancos, e colocaram umas poltronas estranhas, sei lá, não me senti bem lá. Não parecia igreja, ou pelo menos não a que eu conhecia...Também, em 3 anos as coisas mudam. Daí assisti um filme no computador, mas porra, não é pra contar como foi meu dia aqui... Isso não é um post. É só porque cansei das músicas do da lista de reprodução.E isso não é uma metáfora. Tem umas do Yes, mas até eu acostumas com a idéia de ouvir Yes, nem , muito esforço.Um, ela é boa, ta ficando melhor. Proto, Yes. Yes Yes Yes! E isso não é um post. Como já disse.

Amor em 68

2008-10-25T19:30:00.000-07:00

É pura poesia ser de todos o mais lento
Do calor sonolento, que mais que tudo me embala
Ser sempre mais do mesmo, mesmo que tudo se espalhe
Mesmo que o movimento dos cabelos vá-se embora com a navalha
É pura poesia olhar o banco da praça
Mesmo que o praça seja contra o movimento
E eu balanço os teus cabelos e tudo isso me embala.

P/ P.S.

2008-10-18T16:09:00.000-07:00

Existem pessoas velhas de mais, e como tal, não lembram como é comer pão com queijo.E na maioria das vezes, eles nunca comeram pão com queijo.O que torna a comunicação muito mais difícil, quase impossível.E todas as notas que não retratam todo o seu potencial, a sua vida jogada fora bla bla bla e o tempo passa e você não liga pra nada e você e você e você.Fato é que, quem demonstra raiva sem se explicar, só demonstra a raiva a você porque você se tornou a válvula de escape mais inerte da micro sociedade que se formou ao redor dessa pessoa, até porque, ninguém grita com o seu oficial superior.E sempre existe um. Tirar os piercing do nariz nunca via ser bom pra uma pessoa que não vê nada de bom no Mundo.

Os círculos não viciosos placebos do mundo,.

2008-10-09T22:50:00.000-07:00

Quando estou em um projeto, qualquer que seja.Um que tenha me tomado anos, meses, sonhos, tempos e mais tempos, é muito difícil parar e pensar: "É, realmente não deu, não vai dar, desiste".Mas às vezes é a melhor coisa.O Problema é que, negar seus feitos, transpondo eles em erros, é negar ao mesmo tempo, uma parte de você.Uma parte do que foi você.E você se nega, até mais rápido do que deveria ser, e assim caminha a humanidade.Porém, quando a fóssa (que não tem esse agudo no “o”, de acordo com a normal culta, e quem liga e tal) nem é tão funda assim comparada com o seu problema, desiste não.Em primeiro lugar, porque desistir é feio e a estética rege o Mundo; gente como a gente não desiste, dá um tempo.Gente, como a gente queria ser, não da um tempo, nem tira férias, nem come de mais, nem come de menos, nem sabe que dia é hoje, nem sabe se realmente se importa se hoje é dia de feira.,.Mas o ponto onde eu quero chegar, mesmo, é que quando se está no supra-sumo da fóssa(!), pensar em desistir, não dá.Não tem pra onde descer.Daí vem os pontos positivos (toda merda tem seus pontos positivos). O legal de estar na merda, é que você pode exercer, cheio de razões, o sentimento ultra-romântico do ser.Sabe aquela coisa...a sua vida é mais bosta que a vida de todos os seres que andam sobre duas pernas no planeta, sua dor desatina mais sem doer, e as vezes até dói de verdade.Outro lance legal de ser o mais bosta de todos, é poder escrever textos ruins, afinal:"pow, o cara ta na merda, vou falar que o texto dele ta legal".Daí, seguido, instantaneamente desse período, vem o Doce, o clássico anal.Coroado pela tríade do fracassado:Auto-piedade, supervalorização e carência múltipla dos órgãos.E que assim seja, já pensou que com seis bilhões de pessoas (contando com os chinenes, cuja a natureza ainda me desperta dúvidas) no Mundo, se quem ta na merda não exercesse essas síndromes de (esqueci a palavra, sono, muito).Enfim, síndromes de X(?), de que viveriam as músicas, as artes, a não arte, os um terço de não vida e os dois terços de vida.Enfim, gosto de autopiedade, até porque, o que seria de mim agora que a autofirmação foi-se com os três quartos das minhas espinhas e com um quarto da minha casa.

2008-10-06T14:37:00.000-07:00

Detesto rimas. Em especial as minhas, porquê?!?! Ora, são minhas.Há algo mais normal no mundo que detestar suas próprias criações? Enfim, quem se importa pro que eu detesto.Hoje ouvi o novo cd do Metallica, inveja, duvido que o criador deste deteste a obra. Tava pensando de uns tempos pra ca.Minto, sempre pensei nisso. Qual a chance de alguém ler o que escrevo aqui? Na boa, muito pequena.É, eu sei. E continue escrevendo, né? É.Continuo, porque nada no mundo é exato e nada no mundo é mais humano que a estatística.Valha-me ó céus!Existe algo que sintetize mais a esperança bobinha do ser bípede do que a esperança, estática. 18:42, começa a tocar na lista uma boa música, não sei o nome, fiz download do cd faz pouco tempo, mas lembra pra caralho Fade to black, não é fade to black...é muito parecido mesmo.Se bem que as minhas divagações bizarras acompanhadas das minhas associações estranhas nunca, quase sempre nunca, viram pólos magnéticos de pessoas.Pessoas metálicas. Nem parece mais Fade to Black.Mas combina com o pôr do sol.E seria bom se fosse pôr do sol, mas já se pôs, certeza que já.Até me daria o trabalho de abrir a persiana pra rolar uma certeza pleonasticamente irrefutável, porém, nota-se de perto, de longe e de meio que o sol já se pôs.E a nova música do metallica, que é nova só pra mim, e a novidade do por do sol, que muitos já notaram, e a novidade de um texto nada novo.E o que é novo?!?! 4 mil anos de civilização Maia e as pessoas ainda colocam seus nomes em teorias. Cabou o saco. Já pensou se na ultima página de Dom Casmurro estivesse um grande e garrafal "acabou o saco"? Machado seria Machado ou apenas mais um machado? Se bem que "saco" não tinha a mesma conotação que tem hoje, Além de excelente escritor, o Machado seria lembrado pela sua irreverência, contrapondo-se ao romantismo brega e ufanista de mais, com índios e padres e bocas infernais de mais.Machado seria o ceifador (hahaha) do brega, com uma série de funções poéticas no royaltilizado: "Acabou o Saco"

Mais um

2008-10-02T19:28:00.001-07:00

Dá-me esperança, bate-corre, espera.
Chego mais perto.Mais perto, quem dera.
Tanto tão como quando era pequeno.
E a alegria gritou com a flor da idade.
Tanto tão como quando era saudade.
E a certeza berrou à luz da menina.
Tanto tão como quando era magia.
E preparou-se a fogueira das cruas
mentiras.Tanto que ela não sabe se chora.
Mas tem a certeza que faz parte do agora.
Tinta na carta.Maré vai subindo.
Barco se pondo.Som da elegia.
Cativa-me o corpo.Do corpo cativa.
E ainda me dizem qu'és uma menina.

Pés Inquietos

2008-09-18T18:44:00.001-07:00

A minha inquietação é compulsiva, invasiva, exclusiva.
Periódica, clandestina, imprópria e não digna.
O meu alento é o relento, a chuva torpe, o céu cinzento.
O canto, agora e sempre, nada mais que inspiração.
De tentar buscar no tempo a mais completa relação.
Entre apagar do antes, os anteparos de Maria.
E de viver eternamente em função da agonia.
Não é o paradoxo da alegria sem você.
Nem mesmo o sofrimento de querer e não poder.
É um desejo que me consome e me suga por completo.
E me ponho a te querer como um viciado num deserto.
E sei que isso passa, mas já passou tempo de mais.
Mas isso só detalhe, compulsivo, invasivo, exclusivo de mim mesmo.

2008-08-30T10:47:00.000-07:00

É, descobri meu tipo.Sou um tipo de cara que se encanta com a completude, a cafona e brega completude de olhares. Me encanto por cabelos soltos ao vento, por rostos desamparados e por sentimentos fragilizados. Nessa realidade, em que armei todas as minhas defesas, não há nada mais cativante que um pedido de afeto. Como pedir afeto?Eis aí a inevitável problemática da guerra: Afeto e guerra não combinam com tudo que eu quero dizer e com o que ninguém está disposto a ouvir.

2008-08-17T15:08:00.001-07:00

Não é nada não sabido o que se vê nas entrelinhas, caso você não tenha habilidade, não se atreva a tentar entender os modelos de uma escola.Escola é não é sabedoria.Estilo não é conhecimento.Tente entender o que você faz quando presencia a morte da libido.E quase como matar o significado da existência.A Esfinge explica, confunde no começo, mas explica. Não posso valorar a inteligência, não sou letrado.Nem ao menos tenho um modelo que explique o porquê da valoração.Não posso medir a fundo o desejo de medir o tempo.Não posso palpar o que corresponde ao meu estranho segredo. Segredo?

2008-07-11T01:40:00.000-07:00

Porra, eu to fingindo à tanto tempo que, cara.Eu tento, mas não dá.Então eu tento encontrar aquela música que me faz lembrar a exata sensação do final de Fight Club.E na madrugada eu procuro.E na madrugada eu sei que, Porra, eu tenho que estar aí pras coisas palpáveis, as coisas que eu olho pela janela.Eu tenho que estar de pé pra ver a porra do Sol.Como eu amo o Sol, velho.Como eu amo o vento e como eu amo essas coisas de cinco anos a traz.E como eu odeio amar coisas de cinco anos a traz.E como se não bastassem os polissíndetos.E eu, E alguém mais e alguém menos.Eu eu eu eu eu eu.Porra animal, tem mais gente no mundo que Eu e Você, muito mais gente no mundo que os seus sete ou seis melhores amigos.E?.Pra porra com o seis bilhões, pra porra com as baleias,velho.Enfia a relatividade onde ela relativizar melhor.I fucking don’t care!...Isso, agora o jovem revoltado vai contar suas angústias.Que Lindo!...Oque vai ser depois? Mais laços em uma árvore esperando alegrar a vida de alguém, mais uma discussão, uma daquelas que da as respostas pro país crescer como a porra de um bolo.A porra de um bolo que você não faz a anos porque ta ocupado de mais vendo coisas imbecis no computador enquanto a porra da sua vida passa.Ta ocupado pensando no Sol, no Céu.No “Eu” ou em “Você”...Só não muda a música porque tem medo da próxima coisa que vier no playlist te desagrade.É movido pela música.E é assim, como medo de mudar.Tudo bem, já que você não tem coragem, eu mudo pra você, fracassado.

2008-06-28T13:56:00.000-07:00

A primeira fita, a vermelha, veio com o ovo de páscoa.Nunca gostei de chocolate, ou nunca fui fã e falo por aí que não gosto, só pra tentar fugir um pouco do lugar comum da espécie humana.

Você sabe o que é acordar, ver o sol, não gostar do sol, fechar a janela, não gostar do escuro, abrir a janela e sentir falta do sol?.Você sabe, sabe, pois se não soubesse, não estaria aqui.É, aí...Exatamente aí, nessa cadeira quadrúpede.

Às vezes agente se pergunta em que momento dos fatos que tudo foi pro espaço; então, como em um passe de genialidade, tudo fica claro.Está lá, o quadro da desgrama, a cena do erro indo, vindo, rodando e martelando.E você para e se amordaça em um canto.Penitência.

E, Ah, se eu pudesse voltar no tempo.Ah se isso e Ah se aquilo.Claro, claro, é mais cômodo resumir o painel desordenado de culpas em um simples itinerário de você até a colisão mecânica, o choque, a deformação, e o afastamento.

Não se iluda, se você vem fudendo com tudo na sua vida, não fique culpando os fatos, ou seus lapsos impensados que arruinaram seu futuro brilhante, a culpa não é dos fatos.Não pensei que mudando isso ou aquilo tudo seria diferente.Não, não seria.As colisões são apenas adiadas.É impossível evitar a entropia do universo.

(.)

2008-06-24T15:31:00.000-07:00

Pare.Para.Pense.Pois:

Ponto se ponto, ponto sepulcro, ponto!

Ponto de pedra de palha queimada

Ponto de nada, a ponto de nada.

Peso de pele à pele e mais nada

Ponto de palha à pele queimada

Sepulcro ponto.

Sabiá de sentinela

Rouxinol e suas olhadelas.

. C. , .Ce.

Aprendi a falar amanhã, é amanhã.

Amanhã?

Amanhã!

É.Amanhã.

Ponto se para passar do sepulcro de para que é palha de pano que é chão.

Pondo-se.

Seu ponto é assim, só um ponto.Amanhã.

2008-05-31T18:01:00.000-07:00

Quando é mais fácil cruzar os braços e reclinar a poltrona.

E quando não se tem cadeira e reclina-se a coluna.

Então se torna mais fácil ainda ser capaz praticar o ócio.

Mas, por mais incrível, que os incríveis.Por mais incrível.

Pudera eu reclinar o ódio.Que pareça, incrível.O ócio.

Alguns anos e uns papeis listrados.Incrível, o ócio.

Maria, sempre se preocupou com. Mas quando foi.

Foi mais fácil cruzar, todos os negócios.Incrível

Todas aquelas horas de rodeio, e os números encavalados

Os doces na bandeja.A foto no.Vocês descendo a ribanceira.

Eu de lado, amargurado.E o incrível dos milagres.Alguém ao seu.

No retrato.

2008-05-12T21:01:00.001-07:00

O porque do mundo ser como ele é. Bem, antes de mais nada, vamos esclarecer como o “Mundo” é.O Mundo cara?...muito complicado essa coisa de criar conceitos, até porque, o mundo muda muito, as gerações estão cada vez mais transviadas.A concorrência selvagem para vencer a vida de provas e aspirações é muito, muito do mau. A serviço desse mau, trabalham pessoas do mau.São elas: o cara estranho de narigão engraçado, o visinho que não te da “bom dia”, a pessoa com a pele diferente, o paraguaio que quer mais grana pela energia de Itaipu, o terrorista fanático, o americano imperialista. E você está aí tentando vencer o mundo de pessoas más. O problema é que tudo parece conspirar contra você, o mundo é cruel, injusto.Na sua tentativa desesperada de arrumar as coisas, você justa suas forças e, como em um regime fascista, arruma um inimigo comum dando bobeira por aí.Assim dá-se início a batalha pela vitória do mundo do bem sobre o mundo do mau. Você se arma de argumentos e princípios, e agora que pode lutar contra Deus, carne, música ruim, neoliberalismo, marxismo.Estará assim, fazendo a sua parte para a destruição do “Brave New World”.Para fortalecer sua causa, será preciso de pessoas como você, nada do cara de narigão ou o visinho mal educado, para o movimento vanguardista de libertação do mundo mau, serão aceitos apenas os sangue-puros, os bem doutrinados na ética do bem e da moral, nada de terrorista, branco ou preto. Quanto maior forem os territórios, mais tudo tenderá à segregação, criando fronteiras.Eis a morada do mau.

2008-04-29T14:52:00.001-07:00

E entre os 20 segundos, do 5º ao térreo, me olho no espelho e me sinto mais velho.

O Caminho de jamelões. Parte2.

2008-04-27T07:51:00.000-07:00

Horário de verão.Dia longo.Alguém com uma cesta de flores e um alguém sentando em um banco de praça:

— Segredos compartilhados? Defina segredo.

—Meu mundo restrito.Por que seria tão interessante assim?

—Informação nunca é de mais.Já que não posso entender as que vêm de mim, ficaria feliz em surrupiar as suas.É envolvente, o de sempre é envolvente, ou não seria o de sempre.

—Você não passa de um frustrado.Vem cá, quanto tempo não coloca essa carniça fétida pra funcionar?

—Qual das carniças?

—Há, até parece que conseguiria diferenciar os membros das pernas com os dedos da mão; Se mate logo.Menos um no mundo pra beber dos rios do Brasil.

—Me mato, mato sim.Mas se, e somente se, você me prometer cada uma dessas rosas no Campo da Esperança.Vala comum de amanhã.Entrarei pra eternidade, junto com O Flanelinha, o lavador de carros, o Pinga-Fogo e o Bactéria.

—Feito.

—Antes de consumar o fato, pode me fazer um favor?

—Diga lá, moribundo.

—Uma rosa também para aquela menina com um lenço na mão.

Calçada.Rua.Carro.Sangue.

Isa, sua rosa vermelha e seu lenço na mão.

Quanta sorte.—Pensou ela: “No verão é muito raro encontrar uma rosa assim, provavelmente deve ter sido cultivada em estufa. Ah, se eu tivesse estudando mais na escola...Poderia exaltar meu ego recitando cada parte dessa flor.Ou ainda, poderia exaltar o romance, se soubesse em que época as rosas eram românticas.Provavelmente nunca foram, convenção de um retardado e aceitação das meninas moças do séc passado.”

2008-04-27T07:15:00.000-07:00

O mundo acabou, então vieram alguns poucos amigos. Era festa na casa ao lado.Havia beberes e comeres. Apagaram-se as luzes.Subitamente. Nada mais veloz que o fim do mundo.

O Caminho de jamelões. Parte1.

2008-04-25T18:10:00.000-07:00

E cai, dorme, enlouquece e sonha:

Um bloqueio me esconde certas verdades, uma defesa vasta.

Você não tem idéia do que é acordar com uma tempestade á sua volta, não tem idéia, pois nunca viu uma, e se continua me dizendo que viu é porque não temos mais nada para conversar.

Vamos aos fatos, a dor.Repetida é maior, da calmaria á gradação, um susto na retina convergente.Um choro.Há tempos que não choro, inveja do mar.

Se nós pudéssemos fazer com que todos provassem, se nós, se nós.Eles provariam da tempestade, sem calmaria, sem susto, sem conversão.A dor em sua essência.Bela.

Eis a história de Isabela:

Caminha de leste a oeste, pois lhe disseram que o mais belo dos Sois se encontra lá, ela se engana, ir para o norte não é à muito tempo uma opção.Isa é assim, assim como um peixe sem linha transversal, ela perdeu a sua na busca doentia por certeza, e agora, ela é tudo e tudo nela é incerto.

O tempo, que espaça a doce menina da mulher amarga, ensinou-lhe uma das maiores verdades, talvez a única que se confirmará em sua vida.

Nessa altura da caminhada, ela sabe que os Homens são sim todos iguais, salvo aqueles que não se consideram Homens, esses não passam de prepotentes.Isa sabe sim, e vai provar que compartilhamos das mesmas vontades, vaidades e muitas vezes, dos mesmos segredos.

Os meus, eu há muito compartilhei com Isa, e ela calou.Já os dela, não podem calar, eles gritam em mim, me ameaçam, me degeneram pela boca, são tantos que ocupam o meu cérebro, preciso passar o fardo adiante e uns prepotentes viriam bem a calhar.

Bitolado

2008-04-05T09:34:00.000-07:00

Ela oscila de vale em vale, por entre as ondas de mais alta freqüência, sem saber o porque do procurar.São tão pequenas, mas sabe-se que o limite de sua função é a essência do infinito.

Argumentos, para um ser nada mais que complexo, exprime meus ângulos racionais, todos reais, do horizonte ao abismo de uma variável.

Mensagem para um risco.

2008-03-19T16:26:00.001-07:00

Venho lhe falar da pena por ser quem tu és, a pena por ter pena, quando muitos não merecem as asas que lhes foram dadas.Venho também, dar te as plumas, brancas e aveludadas, porque tu mereces, tu e outros tantos piedosos.Não passa de uma questão de inequação, essa roupagem branca, serena, aveludada.Inveja.Como me mata.Mas nem por um único vestido branco, de véu e grinalda, perderia a chance, pois preciso, preciso contar-lhe a sentença da corte por seres tão amada.

Dedico-me ao bordado de uma colcha de retalhos.Metades.Não por partes. Por metades.Eis a face de uma história de histórias, de um conto de gigantes.Por tu, fui tempestade, fui soluços.Foram laços.E o sol de um errante, de uma máscara inconstante.Sou eu no olhar do torto, sou eu no céu de agosto.O leonino amargurado, que te deve explicações.Um todo aglutinado de falácias por um todo argumentado por palavras.Não era um seguidor de metáforas, mas agora é passado, e tornara eu um viciado, e tudo o que era belo, belo era de alegria, que não germina em ironia, não por falta de brilho nem menos por graça à fantasia, és um pedido de malefício, impostos em poços de magia.És um eu no seu espelho.E olhas tanto que me pergunto.É o passado uma história de plumas velhas, ou o futuro um presente de penas novas?

O Início da Conjuctura de um Sementre

2008-03-05T17:07:00.000-08:00

Tenho uma nova teoria, uma não, duas novas teorias, uma é sobre porque as pessoas estão cagando pro mundo, porém, essa é tão complexa que precisaria de tempo para fragmenta-la aqui.Teorias são assim, se não forem bem fragmentadas, as pessoas tendem a botar defeitos nela. Por mera vaidade.

Como eu passo maior parte do meu tempo exercitando o cerebelo, vou me dar ao luxo de não obedecer nenhum padrão de coerência ou coesão, adesão, sucção ou repulsão.Pensar de mais tem sido um problema na minha vida literária (sim, eu tenho uma).Por exemplo, odeio essas respostas de perguntas que o interlocutor não fez e mesmo assim, se acha no direito de pensar que o leitor irar perguntar, pré-estabelecendo assim, um padrão para os seus leitores.Detesto também períodos grandes como esse que acabei de escrever.Mas, voltando ao assunto, a teoria é a seguinte: As pessoas são feitas por padrões comportamentais, e não exclusivamente pelo meio, época e...Qual era o terceiro fator do determinismo mesmo?

Enfim, ou eu estou delirando, ou eu Estou Delirando, a segunda hipótese me conforta, pois, apesar de ser parecida com a primeira, não é. A Segunda opção é única, como sugere a gramática, isso faz dela especial, se não especial, filha de Pais casados que vão ao parque aos domingos pela tarde passear com o Labrador branco, o mais recessivo e puro dos labradores.Fato é que, quando nós nos deparamos com uma determinada etnia de cão, podemos definir alguns pontos de sua personalidade: Dócil, amigável, inteligente, birrento. Birrento? Sim, birra, como quando uma criança bate as pernas e cruza os braços pedindo para a mãe o Danoninho com Lactobacilos vivos que morrem no estômago, antes de fazerem parte da flora intestinal.Pois bem, A Birra:

Podemos definir as pessoas que possuem essa características em dois grupos(Esse estudo é baseado em comportamentos femininos, não tive material para estudar os homens, até porque, as birrentas acham que eles são todos iguais) que serão definidos a seguir:

· Inteligência+Traumas com o corpo na infância/adolescência=Feminismo, espírito crítico, agressividade defensiva e vaidade:

1,64 m, olhos castanhos claros, 67 kg. Ela senta no canto da sala.É contra-turno em um cursinho pré-vestibular.Quando acordou pela manhã, passou boa parte dos seus 50 min destinados para acordar, virar-se para o lado direito da cama, levantar, desistir de levantar, deitar novamente, levantar, coçar, caminhar, chegar até a cozinha, calcular as Kalorias de sua granola da Nestlé ,não necessariamente nessa ordem, para escolher a calça que esconde seus pneusinhos.Quando finalmente escolhe a vestimenta do dia, pergunta ao parente mais próximo “Fique gorda com essa roupa?”

-Claro que não, está ótima.-Ele sabe que uma observação se quer, ira gerar um mar de outras indagações e mais rios de preocupações, parentas legal que é parente legal, simplesmente assente da forma mais positiva possível.

Olhos castanhos claros acredita que todos os homens são sacanas, pois um garoto, na sétima série, a esnobou por ser gordinha.Ela procura duplos sentidos em todos as frases que são processadas em seu lóbulo temporal frontal, pois é sabido que quem não é amigo dela, não teria outra intenção que não fosse sacaneá-la.

Boa amiga daria uma excelente mãe, mas é cheia de princípios de mais para colocar uma vida no mundo, pois em seu mundo, não existe homem capaz de lhe fazer feliz.Pobres olhos castanhos claros, tão só, única coisa que não á falta, são pedras não mão.E, enquanto ela as tiver, será só e birrenta.

· Beleza+simplicidade+Inteligência: Um sorriso, uns poucos muitos olhares e uma voz que é a essência da suavidade…A tão poucos metros.Mas sabe como é?

Eu falo baixo de mais....Ela tem nome.Dei um nome á ela.Assim que confirmar, a descrevo.

2008-03-01T15:02:00.000-08:00

Mas que merda, a porra dos comandos do meu computador não me obedecem, foram 2 tentativas para apagar o “que triste”.Como eu odeio ser um adolescente passando por uma fase que é “difícil pra todo mundo”, difícil pra todo mundo porra nenhuma, seria muito fácil nascer com planos e vontades pré-definidas.Eu tenho que fazer um curso na faculdade e tenho, mas não sei qual.E pqp, eu achava que escrevia bonito, coisas profundas e etc, mas to vendo que os meus textos não passam de babaquices adolescentes...Detesto essas estruturas clichês “Estou vendo que ”, caralho, existe coisa mais manjada do que fazer auto reflexão? E eu não vou separar nada com parágrafos, a porra do texto é meu....Enfim o ponto é que nenhuma música das minhas aproximadamente mil oitocentos e cinqüenta que foram ilegalmente abaixadas da internet me serve de consolo.Geralmente é assim...Se você está irritado, ou você escuta uma música para amplificar a raiva, ou uma pra sanar a mesma, o problema é que agora eu não encontro a música que retrate o sentimento exato.É ai que eu deveria criar uma só pra mim.bla bla bla bla bla....Criar música, como se fosse muito fácil “Vou pegar o meu violão e criar uma música aqui, porque eu sou foda.”.Não, agora se você já leu até aqui, o que é uma grande coisa, porque eu to escrevendo mal pra caralho e a maioria das pessoas não passa da segunda linha e ainda tem a cara de pau de deixar um comentário "adorie o seu texto", análise os fatos....Ta, a verdade é que não tem fato nenhum, eu geralmente criaria um aleatório e no final maquiaria o texto pra pagar de poeta incompreendido...mas isso é muito trabalhoso(notaram como eu repito caralho?).Um.Meu perfume acabou, minha mãe disse que vai me trazes outro, não, isso não é uma metáfora.!!!Acho que o Zé Ramalho é bem melhor que o Chico Buarque, comunista de merda, como se ele pegasse a viola dele e fosse pra rua pregar os ideais de liberdade, porra nenhuma, filhinho de papai de merda, pena que não foi apagado.Já o Zé não, regionalista, centrado, gente assim que faz o Brasil ir pra frente, ou vai dizer que o cara tava jogando truco com seus coleginhas em casa e os militares malvados entraram quebrando tudo e mandaram todos pra cadeia?To cansado de ver a globo falando merda sobre ditadura.Viva a Ditadura Militar.Viva memórias póstumas.

Viva a verossimilhança.Viva, viva, viva tempo, tempo, tempo, tempo.

A tela do medo

2008-01-30T16:06:00.001-08:00

Vou assim, seguindo uma melodia, seguir melodias é tão clichê.Mas o que não é?

A melodia da vez não diz nada, quem sabe a próxima.Não que eu busque respostas ou perguntas, é só uma questão de melodia, ritmo e harmonia, é magia.Assim, com um copo de magia, eu posso pintar idéias, a melodia da vez é escura, sem mais azul.Cheguei ao ponto de sentir nojo ao ver azul.Vermelho, preto, cinza, laranja e marrom.É só disso que preciso para pintar minhas idéias.Vou começar com uma corda de nylon e dedos compridos, em seguida, uma árvore seca, um pássaro negro, uma montanha escondendo o sol e do outro lado da tela, a lua meio morta.Eis aí o cenário da paranóia.

Os dedos marrons buscam o tom perfeito, mas não há perfeição na tela, tela de ninguém.Quando pinto minhas idéias, elas se tornam de ninguém, de algum modo, elas correm para um desenho sem talento e ficam em exposição ao sol, ás luzes dos olhos de pessoas pacientes e –talvez- desocupadas.

Agora a melodia é outra, mais suave e sem luas meio mortas, e sinto-me livre para pintar o quadro de uma mente embaralhada.Fato é que estou ficando com medo de enlouquecer, sem metáforas ou dramas, realmente, tenho medo de ficar louco.Não quero me envolver com pessoas das quais a vida eu não pertenço mais, já tive minha oportunidade, joguei no lixo, e agora me vêem lamentações melancólicas do que poderia ou não ter feito.Raios(!), já existe amnésia em comprimidos? Parecesse-me que tentar esquecer são que nem os jogos, animes, livros e o violão, todos sedativos –são fugas da realidade-.Verdade é que estou desviando meus atos inconscientemente para o abismo, como quando se caminha pela calçada e, ao avistar uma bela moça, eu começasse a desviar o curso na direção dela, sem pensar no depois, sem calcular o tempo gasto nessa rápida fitada nos olhos de uma bela imagem na calçada.

A questão é: Quando eu ficar louco, como vou saber que estou? E outra: Medo de ficar pirado é, por si, uma paranóia que talvez anteceda a loucura?...É nesse momento da pintura que tudo fica confuso e a minha vontade é de rasgar o quadro, queimar e com as cinzas adubar um broto de feijão, quem sabe assim eu lembro da minha infância, quando a Tia Sônia mandava germinar o feijão no algodão com água.Talvez nessa regressão eu ache as minhas patéticas respostas para a busca do meu patético mundinho perfeito, sem arrependimentos.

2008-01-16T18:15:00.000-08:00

Conhecer gente nova, jogar truco e andar na chuva é quase tão divertido quanto Comer jabuticaba, brincar de pique-esconde e andar de bicicleta. A sutil diferença é o andar de hoje é recheado de fumaça, o comer é repleto de gastos e o jogar não passa de jogatina. Mas ainda é divertido.

2008-01-11T17:38:00.000-08:00

Quando não se sabe interpretar os sinais corretamente, tudo fica confuso, e como se não bastasse, a comunicação se limita a leves gruídos monossilábicos que retratam uma total falta de interesse ou uma completa existência de indiferença.Não consigo enxergar de outro modo.

A exclusão das possibilidades por eliminatória sempre parece mais lógica, mas com duas opções, ambas de total falta de sorte, escolher uma é quase como tentar Royal Flush apostando todas as fixas.

No meu caso, não tenho fixas, então o que custa arriscar?Já não posso entrar em outro jogo pela simples falta de capital de giro.Chegamos em um ponto que para entrar no campeonato, precisa-se de muito cacife.

Não disponho de nada, apenas de um pouquinho de doença.

Quem embaralha agora?

Explicando o post anterior

2008-01-10T10:48:00.001-08:00

Diogo diz:

vc entendeu alguma coisa?

uahauhuaha

Bruneca diz:

nao mto..

Diogo diz:

acontece

Bruneca diz:

aushauhsauhsauhsuahsuha

pelo menos eu sou sincera, neh

Fato é que, existem muitas pessoas doentes, e algumas delas insistem em acreditar que a satisfação virá com a cura.Não, a satisfação vem com a existência dos dons,

essa foi a parte q me confundiu :P

Diogo diz:

tipo

criatividade é uma doença

Bruneca diz:

até aí eu tinha entendido :P

Diogo diz:

daííí

se ela for um das piores

Bruneca diz:

mas as pessoas criativas

são felizes!

Diogo diz:

eu sou forte pq não sou mais criativo e sobrevivi a ela

Bruneca diz:

e nao querem nunk se livrar da criatividade

acho q eu descordo taaanto d vc, q nao consigo entender =P

aushaushaushaushausha

Diogo diz:

bem

daí olha só

sabe oq é efeito placebo?

Bruneca diz:

se nao houvesse criatividade, o q haveria na arte?! nada

é tomar tipo uma coisa achando q é remédio, mas nao é.. e essa coisa fzer o efeito do remédio

neh?

Diogo diz:

sim

vc acredita que está sendo curado , mas na verdade vc induz a sua mente a cura

pq a sua mente é muito foda

então

Bruneca diz:

mas quem é q vai querer se livrar da criatividade?????!

Diogo diz:

oq eu quis dizer é que a criatividade, assim como o amor, ódio, raiva, ciúmes

são todos frutos da sua mente

e facilmente extinguíveis por ela

se ela for uma doença

todos querem ser curados

Bruneca diz:

mas nao é uma doença :P

é uma dádiva

Diogo diz:

o texto é embasado em uma suposição

entendeu?

"Se"

fato é que

as pessoas que por exemplo

amam de mais

e que passar a acreditar que não amam

por n fatores

se sentem livres

satisfeitas e etc

algumas até negam a existência do amor

Bruneca diz:

hum...

Diogo diz:

porém tudo oq a sua mente tiver a capacidade de processar e interagir, é real

Bruneca diz:

comentei lah :P

Diogo diz:

até por que cada cabeça é um mundo

se eu achar q bolinhos de queijo voam

eles voam pra mim

no meu mundo

Bruneca diz:

kkkkkkkkkkkkkkkkkkk

aiaia

vc tah viajando demasiado

Diogo diz:

nemmm

olha. por fim, a criatividade é um dom. então se você quer ser feliz, tome para sí os dons , basta acreditar que vocês os tem,pode ser uma ILUSÃO. mas se isso te faz feliz, é válido, até pq... é esse o sentido da vida não é?

Passar pro um mondo de provas e ser feliz ao mesmo tempo. Você é um mundo, nesse mundo existem placebos, você tanto cria quanto destroi os dons e cabe a você selecionar qual desses dons lhe trarão maiores debefícios.

E tenho dito!

Bruneca diz:

aushaushauhsaushasuhauh

Diogo diz:

agora vc entendeu?

Bruneca diz:

claro

agora vc DISSE

Diogo diz:

com doido não se discute né?

Bruneca diz: pois é

segundo o psiquiatra do BBB8, o q ele normalemnte recomenta é nao instigar a loucura nem discordar

2008-01-08T10:45:00.000-08:00

Se criatividade for uma doença, posso dizer que estou curado. Se das doenças, ela for a pior, posso dizer também que sou forte. Efeito placebo, cura, alegria, satisfação. Pelo que me consta, criatividade não existe, assim como dezenas de dons nomeados assim ao acaso. O que existe afinal?.Ora, Tudo existe...Confuso? E o que não é confuso? Fato é que, existem muitas pessoas doentes, e algumas delas insistem em acreditar que a satisfação virá com a cura.Não, a satisfação vem com a existência dos dons, ou se preferir: Iluda-se, alegre-se e satisfaça-se.

2008-01-01T17:45:00.000-08:00

Hortaliça com açaí diz:

eu tenho muito interesse nos problemas alheios .. dizem que é pra esquecer os meus u.u ahauahauahu

e adoro contas de n fatores u.u ahauahauahau

gosto de exatas, matemática e razões u.u

Diogo diz:

eu gosto do seu cabelo

Hortaliça com açaí diz:

ahauahauahauaahauahau, e isso com a matemática?

Diogo diz:

E a matemática com os números

são todos iguais

Hortaliça com açaí diz:

são todos diferentes!

ahauahauaahaahu

a matemática é toda perfeita u.u

Diogo diz:

Nós também somos.

seríamos nós a matemática?

Hortaliça com açaí diz:

sim

tudo é matemática

ahaauahauahaauaau

mas e nós com o meu cabelo? haauahauah

qual afinal foi a relação? u.u

Diogo diz:

ambos temos cabelos

e ambos somos números perfeitos

um é castanho escuro e outro vermelho

mas se parar para pensar no que ele teria feito

saberás enfim que estamos todos de joelhos

esperando que algum um dia nos conte os segredos

2007-12-31T09:31:00.001-08:00

HAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAaa to ficando maluco

2007-12-31T07:31:00.000-08:00

Ano nulo.E a culpa é toda minha. Adoro saber que eu fui 100% responsável pela mediocridade desses 12 meses, assim, não tenho a quem culpar e não perco mais ainda meu tempo com aquele meu rancorsinho de merda. Tinha tudo pra ser os 12 melhores meses da minha vida. É hoje a meia noite que acabam aqueles "melhores anos da sua vida estudantil", por que agora é só dor de cabeça.Anima muito. Preferia ser uma ameba.

E com essas palavras acabo mais um dos anos que haviam de ser promissores em minha vida e, de quebra, ganhei um zumbido constante nos ouvidos, agora ao menos terei com quem conversar.

Com certeza eu sou imaturo para entender o que um ano muda em minha vida, sou imaturo para compreender quais e quantas portas poderiam ser abertas em 365 dias de vida jogadas ao ócio.

Tem alguém que se importa com isso, tem alguém quer se sacrifica por isso, tem um certo alguém que vai sofrer com isso, mas, quem deveria mesmo se importar não mais se importa, quem deveria se martirizar quer apenas silêncio, todavia, o zum zum zum não o deixa em paz.

Há pessoas que morrem após sete décadas, existem pessoas que nascem mortas, existem alguns outros que não passam dos vinte.Fato é que não sabemos quando o nosso fim chega.Seria esse o motivo da superestimação do tempo? Seria esse o motivo da hiper valorização de doze meses?

Como dizia o sábio morador de rua, rua em que passei alguns anos da minha existência:

Sô bactéra,bactéra mesmo.

E como eu odeio isso tudo.

Criação.O Mestre, o súdito e Sofia

2007-12-30T06:14:00.000-08:00

Uma rotina quebrada em espasmos de criatividade, é assim que o meu súdito ensina-me a viajar por aquele pequeno e estreito caminho do Inferno, que lembra um tudo de ventilação de concreto com algumas grandes ao redor, é possível enxergar com a luz que vem de algum lugar, provavelmente de dentro.Dentro de que?Eu não sei.Algumas mãos saem das grades, como que para pedirem ajuda.E ele me ensinou sempre a ignora-las: Não olhe para traz, não mostre sabedoria, não dê a mão.Dar a mão é sim acorrentar a alma.Pois quem dá a mão sem laços, não passa de um boneco á base de carbono.

Dito e feito.Sou montaria de um demônio, e me sinto bem assim, entorpecido, frustrado, mas algo ainda me faz sentir bem.Talvez seja seu chicote.Algumas telas interativas, algumas guloseimas atrativas.Ah, ele sabe muito bem como domar os homens.Estou á um passo de me orgulhar do mostro que criei.Ou melhor, meu próprio clone da cultura nórdica, personificado em cores reais, em sentimentos abstratos, em fatos concretos.Um alguém que acorrenta a alma.

E me parece, mais uma vez, que o cachimbo de Sofia vai ficar trancando em seu mundinho, se alimentando de alguma boas e más ilusões, criadas pelo seu patético mar e céu.

Agora posso entender realmente o que significa o azul, só eu e, mais ninguém.E nunca entenderão.Eis a essência das relações humanas, o não entendimento com o próximo.E graças aos céus que assim é, e que assim seja.

2007-12-28T16:14:00.000-08:00

O boliche é como a vida, ela vai rolando, mas sempre tem alguém pra botar o dedo nos seus furos.E quando você acha que vai dar o strike final,

Ela acaba assim, com alguns pinos ainda de pé, esperando para fazerem ao menos parte do que um dia foi você, do que um dia foi um saturado corpo andante com furos, falhas e uma longa pista envernizada.

2007-12-24T13:08:00.000-08:00

O infinito do infinitivo são ratos se debulhando em poças. E eis o fato de que: São muitos ratos me roendo e muitas poças me afogando e tem uns ou outros que insistem em me falar que o problema é o sono, mas já disse, já cansei de me explicar. Dormir de mais todo esses anos, to cansado de explicar e já é tarde pra acordar tampouco cedo pra dormir.Espere o tempo passar.

2007-12-21T11:46:00.000-08:00

Eu quero um enredo, simples, sem palavras complicadas, sem metáforas, sem idéias desconexas esperando por alguém que as faça fazer sentido.Mas é difícil, complicado ao extremo, não sai nada organizado de mim.Tudo o que eu sinto, escrevo ou penso, é uma bagunça.O que eu falo não passa de falsidade, pois sendo sincero eu nunca construí castelos.Minto.Uns ou outros, fortes e eternos, mas são tão raros e escondidos.

2007-11-17T03:58:00.000-08:00

Escrever sobre o amor é tentar salvar as migalhas, as ultimas gotículas de sangue de todo o sofrimento, de toda a alegria, de toda a confiança, de toda a superação que existe por traz de um momento.Falar de amor é não amar, pois quem ama, não fala; Quem ama reproduz.Verbalizar o amor é a essência da frustração, é solidão, é tudo o que eu não queria. Escrever sobre a morte é fuga, é utópico, é patético.Viver para falar da morte é como acordar para falar do sonho.A morte ocupa uma ínfima parcela das vidas, pensar no fim estando no meio, nessa altura dos fatos, já não é mais patético, é simplesmente burro. Escrever sobre a vida, para tal feito, precisaria amar e morrer.

Firme.

2007-11-08T05:53:00.000-08:00

Cá estamos, firmes. Á espera da derrota. Cá estamos mortos A derrota não ceifa A glória alheia nos devora.

Eia eia ou.Firme! Forte.Pa! Eis as provas Meritíssimo, Os abutres não param de voar.

Pois cá estamos firmes E a glória alheia é veloz Veloz como as palavras Que soam a uma só voz. Zum!

Paralelepípedos á leste. Pronto socorro á oeste Atrás, escondida e surrada, A banda saúda a chegada De mais um pontuador, Exímio em suas caçadas.

O abutre Rei no fita, E seguindo a ordem, Canta a caneta, Cumprindo firme seu papel Papel manchado de atraso Que assim como e Rei, Cai em descaso

E os abutres ficam Sempre a repetir, Firme, Firme...Firme.

Os mudos bebem água?

2007-10-29T06:08:00.001-07:00

Continua sua caminhada pela asa norte.Meu Deus! Que calor!

Esperamos que o calor seja ao menos inspirador, não te remete ao sofrimento?

Sede? Raiva?...Talvez os três...E o meu preferido, sem dúvidas, é a Sede.

A sede te deixa sem palavras, a boca fica seca e mesmo que você esteja em um mar de idéias perfeitas e harmonicamente arquitetadas, é mais cômodo calar.

Calar e conceder é tão cômodo que já virou ditado popular e, cá entre nós, péssimo ditado.Pra onde foi parar aquela velha regrinha “nunca generalize”? Eu não posso mais ter o direito de ficar em dúvida? Não posso mais ter a opção de me abster de comentários?

2007-10-20T06:06:00.001-07:00

Bem de perto ela fala

Reproduza a voz cansada.

Reproduza a voz amarga.

E bem de perto ela me fala.

Reescreva um livro empoeirado

E dos contornos dê um traço.

Tudo belo, nada fácil, linhas tortas de um diário.

Lave a roupa já manchada, com firmeza amarrotada.

E reproduza a sua mágoa, distribua a sua raiva.

E clame o mel da voz amarga.

Telha

2007-10-19T08:02:00.000-07:00

Para Ela, é tudo muito simples, atravessar o rio amazonas em uma telha.Ela fará isso, com certeza fará isso quando o rio desaguar em Brasília, fundindo-se ao lago Paranoá.

Para Ele, isso não passa de um sonho, todos sabem que o rio amazonas jamás passará pelo cerrado e, se passasse seria sugando pelas leguminosas do inferno.

O que eles tem em comum?A telha.Cinza e resistente telha, que já suportou cada tempestade.Que já assistiu momentos de paixão tão fortes quanto as correntes manauaras.

A telha é sem dúvidas, uma dádiva.

Aos domingos, eles plantam ventos em seus jardins.

Ás segundas, ela escolhe a dedo o cardápio da semana.

Terça, a telha nada vê. Quarta.A telha é limpa, encerada e bem tratada.

Quinta.Todos contam as horas.

Sexta a noite só voltam ao sábado

Sábado.É feita a colheita.

E lá está a telha, os protegendo, de novo, da tempestade.

2007-09-13T18:00:00.000-07:00

Minha queria guitarra...é, ela não tem nome.Sem essa mongolisse de dar nome a guitarras. Meu amp que também não tem nome. Já as cordas tem nome Mi=miliardo Si=Simolinha Sol=Sereba Ré=Rebequinha Lá=Lala Mi=Miliardão.

2007-09-12T10:03:00.000-07:00

O vento é tão bom e ao norte pessoas podem me fazer sorrir, patéticas com um certo brilho no olhar.

O vento continua vindo e os meus versos são todos iguais, o vento é um sopro divino, grandeza eterna que vem e que vai.

O vento é o amor puro, acaricia e leva tudo embora, ele é a síntese de tudo o que é vivo.Quando é hora de ir embora.

O mar chia noite e dia e só a noite é ouvido. Ele grita por socorro, chora um mar em meus ouvidos.

O mar me disse aos prantos que os homens agora tem velas, controlam seus destinos em seus reinados em caravelas.

O mar quer secar, o mar não é mais meu, o mar chorou de mais, agora volta onde nasceu.

O fogo é ira amarga, sem o vento não vive, no mar ele deságua.

O fogo dentro da terra é tudo, tudo é Terra, tudo é fogo, tudo é ira.

O fogo é assim, vento e mar.

Criação

2007-09-10T17:04:00.000-07:00

E era uma vez três cachimbos, quentes, de madeira esculpida a conchas.Dentro de cada um havia três ervas, seus nomes eram: Aifos, Joana e Sofia.Joana queria ser fumada para deixar de ser erva e se tornar fumaça, assim alcançaria os céus e teria tudo o que é de posse do Senhor do Azul.Aifos estava triste, pois não sabia pelo que seria tragado, ele ia e vinha pelo cachimbo, o seu maior sonho era ser da paz, fazer a cabeça dos Homens e convencer um certo Saci de que não é preciso ser completo para saltar tão alto quanto as estrelas quando se tornam novas.Sofia...A erva Sofia era brilhante, uma artista incompreendida além do seu tempo, tão única que Aifos e Joana a invejavam.Quando finalmente o Sol era jovem e a Terra uma criança, o Senhor do Azul tomou em mãos os cachimbos e ofertou aos seus dois filhos, Vida e Morte.Todos se dirigiram ao limiar da existência e, por fim, ascenderam aquilo que fora proibido pelo destino.A Morte perguntou a seu pai o por que de não ter em seu cachimbo o terceiro elemento, Sofia.O Senhor do Azul prontamente respondeu: “Em teu domínio não poderá haver tamanha beleza. Quando tu chegares para atormentar os seres de meu reinado, o brilho de Sofia não estará nos olhos de ninguém que tenha em sua face as cicatrizes do ódio”.Já a Vida, completa e serena, não tinha muito que dizer ao Senhor do Azul, além de algumas simples indagações a respeito das etapas a serem compridas em um mundo perfeito.O Senhor do Azul, atordoado, vendo que a vida arcara com uma tarefa árdua, decidiu abrir mão do Céu e do Mar, tornando-se assim, apenas Senhor de tudo o que é morto e esta por nascer.Os vivos que não completarem as etapas de um mundo cômodo e se exilarem em suas mentes terão sempre o Azul para se contentarem com os fardos que a realidade concreta os obriga a carregar.O Senhor ao fumar o seu cachimbo, observou que Aifos e Joana havim matado Sofia.Como castigo, os obrigou a viver na Terra.Em cada um de nós há um brilho morto e quem não o fizer ressuscitar, terá a marca do ódio.

2007-08-23T19:33:00.000-07:00

Querido diário, Hoje eu descobri que se eu tomar um chute no saco,eu fico gemendo por uns cinco minutos de dor no chão.

2007-08-21T18:17:00.000-07:00

17,Pensei que o dia seria uma grande e fedida merda, mas ví que graças ao orkut,aquelas pessoas que nunca olham na minha cara,vieram me dar parabéns e ,por algúm momento,até me senti Pop uhauhauhauhauha.... Agora, aos amigos(as) o meu grande "vlw véi ^^" essa semana promete

2007-08-20T12:50:00.002-07:00

O tempo é massa em movimento.A Alma é todo o tempo em sofrimento e vida.

Se a alma tivesse um tempo certo para se formar, eu não precisaria me preocupar com os anos terrestres, nem com metas faraônicas.Mas o tempo é e sempre será incerto.Por hora, eu quero que o tempo e a alma se fodam.Cá estou, deveria estar estudando, mas não tenho responsabilidade alguma, tomo então um bom suco de laranja e luto contra a falta de umidade do ar.O ponto positivo dos 20% de relativa umidade é que me desperta grande desejo por sucos, de diversas frutas, em especial aquele Del Valle de pêssego (que eu vivo confundindo com o de manga quando compro em latinha ¬¬” ).Sucos são bem melhores que água, ainda mais ao acordar.Beber água de manhã é muito ruim, fica com um gosto estranho na boca, já o suco é sempre docinho e te liga a algum fato da vida, como a goiaba que me lembra meus seis anos de idade, por haver muitas goiabas onde eu morei, no Mato Grosso do Sul.

Só existem duas coisas melhores do que sucos: vitaminas e mulheres.Assim como as mulheres, as vitaminas (ou batidas) precisam de um longo tempo de preparo e fricção para atingirem o seu ponto ideal.A vantagem é que as vitaminas têm sabor menos ácido e não precisam de tanto preparo quanto às mulheres.

Deixado esse papo de mulheres, sucos e vitaminas de lado, acabo de me lembrar que deveria estar estudando e o tempo é massa em movimento.

2007-08-19T08:55:00.000-07:00

Lá vem ela, lá vem e vai e passa.Para.Tão bela, mas nunca se igualará a minha amada.A música toca, as cordas dão vida...Desperta-se a bailarina, curvas perfeitas, mente torta, ela voa entre as sinapses dos céus.O céu é todo dela e nunca será céu sem ela.Porém de que vale todo o azul? Melancólico amigo azul.Se nunca haverá pássaro capaz de acompanha-la.Digno desse feito, apenas quem voz fala.Mas o céu está azul...Melancólico, bucólico, infindável azul.

...e cai por terra.

2007-08-18T23:06:00.000-07:00

A luz do quarto me incomoda.Tive que levantar para apaga-la, mas acho que ainda sou normal.Lugares pequenos e escuros são muito confortantes, quem dera se o mundo fosse um quarto escuro com uma pequena persiana de alumínio dando vista para o espaço, e mergulhado no espaço, outros milhares de quartos, sem portas, apenas janelas.Um violão cairia bem, mas a música não existe, há somente notas executadas com perfeição.Sem sentimento.Elas imitam uma melodia.Porém no vácuo, não há o que se escutar.As pessoas não falam, elas trocam olhares, e a cada olhar incompreendido, que por si só dispensa uma longa explicação, o quarto escuro se torna menor...E menor e menor.E quando não se tem tamanho para ser sequer palpável, aquele cubículo repleto de almas se desfaz, como o pó que jogo agora em teus olhos para que não seja preciso, nada mais ser dito.

2007-08-16T16:36:00.000-07:00

Navegar não é preciso.viver menos ainda.

Em uma realidade cômoda Em um mundo concreto Envolto em mundos embrulhados em cérebros

Viver não é preciso Respirar sim.É instintivo Navegar não é possível

Antes fosse, se houvesse Mar. O mar secou Não há cardumes para seguir “Como pode um peixe vivo viver fora d’água fria?” Não pode.Não há mais evolução Só restou a saturação

Temos agora, onde os anciões. Costumavam em seu tempo de virilidade navegar Matéria podre dos peixes que morreram sem nadar

Realidade amena.Visto de quem morreu na praia Prata, podium.A dor do segundo lugar Não da mais para viver Não se têm meios para navegar

Exista!

2007-08-04T08:27:00.000-07:00

O chocolate é obra de desejo de muitas pessoas,em especial garotinhas com problemas afetivos. Eu não consigo entender como alguém pode comer mais de um daqueles quadradinhos que vem em barras da Nestle...come-se um,e é bom,come-se outro e parece que o chocolate vai prendendo na parede da sua boca,encrustando em sua garganta,desgastanto o seu paladar.Ele deixa de ser algo prazeroso e se torna uma missão árdua,a ordem agora é,entragar,processar e eliminar.

2007-08-03T20:15:00.000-07:00

Sabe aquela unha encrava que você nunca se livra?...E certo dia você fica puto, pega um objeto pontiagudo e, com muita dor,tira aquilo que está entre o misto de carne e a queratina em células mortas..Por um ou dois dias você pensa que se livrou da tortura unhosa, seu dedo ainda doi, doi muito, mas estar livre é o que importa. Semana vai, semana vem e no meio do banho, quando a pele está mais mole,você se toca que a unha continua encravada.Oque fazer?? Arranque logo o dedo,quem precisa dele? falanges colinerares ...não,você não precisa delas, tem mais 19, não iguais, não normais, porém indolores.E nessa altura do campeonato,ser indolor já basta.